El monje ( cuento )
El Monje ─ Hermano Bernabé, necesito hablar con fray Marcelo. Llámelo por favor. ─Ya lo busco, Padre. Al cerrarse la puerta, intenté repasar cómo abordaría la conversación mientras dirigía la mirada a lo único que resaltaba del escueto despacho: el tosco crucifijo sobre mi escribanía. No podía posponer más esta decisión. Sabía del esfuerzo de fray Marcelo por permanecer en la Orden. Era innegable su ayuda atendiendo a los enfermos (los días en los que, su propia salud se lo permitía) y, sobre todo, ejecutando el viejo órgano de tubos en la homilía... por cierto, esa fue la única queja que tuve de fray Marcelo: La comunidad llegó a sentirse conmovida por los segmentos musicales que desgranaba entre la oración y las letanías. Hasta que se descubrió ─dicho por él mismo─ que se trataba de unos fulanos bambucos , una suerte de valses venezolanos. Por fortuna, pude manejar bien el escándalo de manera tal, que no trascendió hasta el episcopado provincial. Sonó la p